Blues Fiction in the Backlands ou Um Repente Imaginoso no Sertão

O sol na sua hora mais quente. A enxada dura na mão calejada, como uma extensão do caipira. Por sua vez a enxada cor da pele do matuto, o matuto por sua cor de calor, enrugado naquela idade, como um velho. Só era miséria ao dia 19 do três quando não chovia. Se não chovesse no 19 do três, prenúncio de maldição. Maldição seca, sem uma gota de misericórdia. A enxada, estou abrindo minha cova, e dela tiro meu sustento. Maldição seca, de doer a goela como um nó. Os rêgos da roça, espero que Padi Ciço provenha. A mata-virgem sedosa. Cada bicho, escarrado e cuspido de fome, de sede. Nem capiroto têm cu pra enfrentar o diabo da seca. Coca-cola. Que diabos uma metrópole interfere na vida minha. Oxalá, toda atenção para essa urban way of life. O resto que se exploda, que se foda. Jesus Cristo, quando o deserto se transformará em lagos?