Cabra da Péste com Metralhadora

Aquele palhero, com fumo dos diabos. Forte como charuto, de doer a goela. Na cintura, a peixera, na mão a machine gun. Aos seus olhos >> Um deserto, quente dolorido, juazeiro aqui acoli, um chão avermelhado cinzento com um céu azul agonizante, um ying yang perfeito. O lado negro e o lado azul da liberdade. Aos seus ouvidos >> Um blaxploitation soundtrack in background muito leviano, urubus cantores sobre a carniça dos novos defuntos às costas do Cabra da Péste. Ele parado, mirando o horizonte. O bigode à la Shaft. Desnorteado. Que raios fazia naquela terra? Cadê o Harlem? Na boca do peito levou um tiro de um cangaço semi-morto. De volta ao Harlem.